Se me ocurren 17 mil cosas para escribir, pero estoy muerta.
Voy a ordenar un poco el desastre que dejó Lucky (¬¬), y me voy a la cama con un vinito, unos fideos y un librazo sobre la vida de Klimt que me robé en la feria.
Si, la-vida-de-Klimt.
Los que no saben quién fue Klimt, son unos imbéciles.
Los que saben quién fue Klimt, nada, felicidades.
No, no pienso salir.
Si, ya sé que es feriado mañana.
No, no me importa.
Si, hace frío.
No, no me interesan sus propuestas indecentes.
Salud y pesetas.
